Странное какое-то настроение.

В голове легкость, все дела смешны, все мысли невзрачны, буде они хоть о вечности, хоть "а не обновить ли лак на когтях".

Заполошная неделя.

Поспать, что ли?

На диване кавардак, горло болит, синяк на запястье так и не проходит, мы выиграли у историков 2\1, причем третий тайм с разгромным счетом в нашу пользу, девицы на истфаке как на подбор страшны, словно жизнь Сефиротова, Билл Гейтс козел, у меня уже аллергия на Висту, Господи, да как же делать эти чертовы многоуровневые списки, мой виш-лист был бы пуст, ничего не хочу, у родственничков развивается шопоголия потихоньку, надоело записывать диски, надо бы посмотреть хоть одну серию Фушиги по МТВ.



Lay a Whisper on my pillow,

Leave a winter on the grownd.

I wake up lonely, there's air of silence

In the bedroom and all around.

Сотвори свой мир, чтоб в нем жить и гореть,

Сотвори свой мир, чтобы в нем умереть,

Сотвори свой мир, из мечтаний и снов,

Из маминых сказок и пламени костров.






Вечер, полночь, новый день,

Лист календаря.

Ты меня не тормоши,

Не тревожь меня.

Видишь, кукла на ковре?

Кукла - это я.

Если руку вздернуть мне,

Упаду я вся.

Глазки-бусинки опять

Смотрят вникуда

Между нёбом-языком

Сохнет пустота.

Пальцы ручек слиплись в плеть -

Нечего держать.

Даже если упаду,

Незачем вставать.



(с) Тера

читать дальше