Сидит напротив меня в автобусе девушка-индианка (в смысле, из Индии). И глаз от неё отвести не могу, и неловко-то как, Боже мой.
Она вся, как птичка на кончике жёрдочки. А жёрдочка в плохо закрывающейся клетке, в доме с пятью котами и забывчивым хозяином. Форма санитарки поверх закатанной водолазки, стоптанные кроссовки, костлявые пальчики. На маленьком неестественно скуластом личике грустные карие глаза, подчёркнутые тенями под глазами. Такими глубокими, что ещё темнее радужки. На их фоне и цвет глаз кажется светлее. Пухлые губы обветрились по контуру (где успела? +27 на дворе) и привлекают внимание не хуже помады. Но главное украшение, конечно, волосы. Коса давно растрепалась, и выпавшие из неё пряди, подколотые как попало, блестят, как голову ни поверни.
Она то вздохнёт, то поёжится. Разминает эти свои пальчики-палочки, разгоняя кровь.
Вот как ею такой любоваться? Её бы накормить да заставить отоспаться.
И где-то в чОрной-чОрной части сознания скребётся мысль, что тогда она бы такой очаровательной уже не была.